Anatoliy Gubarev (gubarevan) wrote,
Anatoliy Gubarev
gubarevan

Categories:

Всё хорошо, что хорошо...

Рассказ Яна Каганова, стибрил у него в Facebooke. (Нет, он не мой френд, а френд моего френда. И оба френда, как назло, прекрасно пишут о своей жизни, - любо-дорого читать. Заодно свои похожие истории вспоминаю)
В оригинале история произошла восемь лет назад, но поскольку выложил он её два года назад, то... само собой - исправил зачуток. В остальном - ни-ни!


1991

Лет десять назад мы с женой решили полететь зимой на уикенд на Золотые Пески. Просто потому, что это намного дешевле, чем снять гостиницу в Тель-Авиве, несмотря на полет и неизбежные расходы в дьюти-фри. Летели мы на самолете болгарский авиакомпании, который в прошлой жизни был боингом. Зима, грозы, болтанки, со стен самолета сыплется штукатурка. Вдруг стюардесса на болгарском диалекте кельтского, который она выдает за английский, что-то говорит в микрофон. Я под пытками не повторю, как это звучало, но болгарское слово "доктор" там было. Я посмотрел на жену, и она кивнула головой, мол, было.
- Как ты думаешь, – спрашиваю, - какой шанс, что она ищет доктора для вручения приза?
- Вот сходи и уточни, - предложила супруга.
Ну, да, ей хорошо - пищевиков в полете никогда не выкликают, боятся, что те объяснят, что за фигню нам там подают вместо еды.
Иду на грозу. В смысле, на голос. Стюардесса радуется, как дитя, и тащит меня к занемогшей. Лежит юная дева лет 45 и тоскует. Объясняет мне на иврите, что она ощущает сильную слабость (обожаю этот оксюморон!), и ах, как кружится голова.
Считаю ей пульс - быстрый и не сказать чтоб сильный. Обращаюсь я к стюардессе и прошу принести чемоданчик первой помощи. Прошу как человека, то есть, по-русски. Она носом крутит и отвечает мне на своем ямайском английском, мол, моя твоя не понимай. Ну, да, русский же теперь в Болгарии не в почёте. Но мне как-то не до её национальной самоидентификации: у меня дева нездорова.
- Зови главного стюарда, - говорю, - и ферст эйд. Нау и куикли, едренть!
Мой ноттингемширский прононс славился на всю кишиневскую 37-ю школу, между прочим.
Приходит мужик моих лет, и чемоданчик с ним.
- Русский язык понимаешь? - спрашиваю.
Кивает. Наш человек, верный тодор-живковец.
- Открывай свой ящик Пандоры, - прошу. Как брата прошу. Младшего.
Открывает он чемоданчик. Ох ты, ёлки! Чего ж там только нет?! Ничего ж там только нет. А есть шприц, две иголки, несколько разноцветных ампул, инфузия и прибор для измерения давления. Клондайк, словом.
Вытаскиваю прибор, спрашиваю стюарда, а где же стетоскоп. То, что в уши суют, а блямбу под манжетку, говоря по-болгарски.
Вижу, убил я его вопросом наповал, как Шарапов Груздева.
- Ладно, - говорю великодушно, - не парься. Измерим давление по пульсу.
Нахожу пульс, накачиваю воздух в манжетку, пока пульс не исчезает, и выпускаю воздух до его появления. Это и есть систолическое, оно же верхнее, давление. Проверяю дважды, и дважды оно у девы оказывается в районе 70. Прямо скажем, немного. Нижнее давление я, правда, этим способом измерить не могу, но принимаю за рабочую гипотезу, что оно не выше верхнего. Перепсиховала дева от полета в болтанке. Кладу я её с задранными кверху ногами, пока жена не видит.
- Всё нормально, - говорю ободряюще. - Сейчас мы тебе капельницу поставим, вольём физрастворчик, давление поднимем.
Смотрю на инфузию, и при ближайшем рассмотрении она оказывается пятипроцентной глюкозой.
- Надеюсь, ты не диабетик? - интересуюсь у девы.
Нет. И слава пантеону болгарских богов, что нет. Но я еврей, и мне всегда чего-то не хватает. И в данном случае мне не хватает нескольких компонентов для создания инсталляции "Больная под капельницей".
- Слушай, друг, - это я стюарду, - а где тут гепарин лок?
- Кто???
- Ну, венфлон. Или как вы его тут называете? Ту хрень, которую я ввожу в саму вену?
- Иглу? - удивляется стюард.
- Игла - это для шприца, не для капельницы. Но если у тебя есть шприц на литр, тащи, - провожу я ликбез.
А сам прикидываю, подойдет ли сет к диаметру иглы, может, и впрямь, всунуть ей в вену иглу и пластырем зафиксировать. Не баре, мол, как говорит Зощенко. Да, кстати, а где сет?
- Кум, - со слезой в голосе кличу я стюарда, - а где тут сет? Причем, не теннисный, а та хрень, которая одним концом впивается в инфузию, а вторым - в ещё не открытый болгарскими учёными венфлон.
Стюард напрягcя и созвал производственное совещание. Залопотали они на своём, а я пока инфузию рассматриваю.
- Э, народ, - вклиниваюсь я в беседу, но меня не слышат.
- Не лепо ли ны бяшеть, братие? - повышаю голос. Удивились. Замолчали.
- Можете не искать, кто пропил сет. Уже неважно. Эта глюкоза два года как просрочена.
- И чего, её нельзя капать? - интересуется стюард.
- Евреям нельзя. У нас есть ген, который вызывает побочную реакцию на просроченные лекарства.
Вижу, стюард за одну беседу со мной узнал о медицине больше своего участкового врача. Но больной от этого легче не становится.
- Что делать будем? - спрашиваю. - Сколько нам до Варны ещё лететь?
Стюард убежал и вернулся с мужиком в форме. Мужик козырнул мне и сказал что-то похожее на "высер сыров". Видимо, представился.
- Варна не принимает по метеоусловиям. Просили поболтаться в воздухе полчаса, - сказал мужик (он же первый пилот) по-русски.
- Хреново, - ответил я по-болгарски, улыбаясь больной, мол, всё отлично.
Сыров подумал и предложил мне:
- Может, вы хотите, чтоб мы пока посадили самолет в Бургaсе? Скорая будет ждать у трапа.
- Ну, сажайте.
У трапа в Бургaсе и впрямь ждала машина "неотложки", я сам на таких ездил двадцать лет назад. Или, может, даже на этой самой машине. Я передал деву врачихе лет пятидесяти, попытался рассказать ей по-английски, что с больной, но врачиха по-английски знала только "Их бин доктор", и на помощь опять пришел великий, могучий и на полставки правдивый и свободный.
Я вернулся в самолет, Сыров встретил меня радостной улыбкой и сказал:
- Если вы готовы, мы будем взлетать. Варна готова.
Я сдержался, чтоб не ответить "Да-да, взлетайте, у меня ещё куча дел", и ограничился согласным кивком.

А приятное ощущение, когда самолет садится и взлетает по твоему приказу, а ты при этом не пилот и не террорист.
Tags: Воспоминания, Здоровье и медицина, Интересно, На пыльных тропинках
Subscribe

  • Птица-рыбак

    Ролик на побережье Миртл-Бич в Калифорнии сняла с 17-го этажа гостиницы уроженка штата Теннесси Эшли Уайт. Похоже на чёрного грифа, но он не подходит…

  • В траве сидел кузнечик...

    Совсем как... майданутыйэтот самый жовто-блакитненькiй он был Автор: rkemkarartist

  • Эх, купнуться бы!

    По-моему, это была чернеть. Утка такая. Надо было тогда включить видеозапись. Потому что уследить, как она ныряет и выныривает, практически…

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 1 comment