Когда-то, лет двадцать назад, я заблудилась в Мюнхене и спросила по-английски у высокого сухопарого старика дорогу к улице, на которой жила.
- А зачем вы приезжаете в страну, языка которой не знаете? - ответил он вопросом на вопрос.
И тут я обратила внимание на его выправку, на заостренные черты его лица: такой офицер, "Фриц".
- А вы, когда заявились в Россию и прошли аж до Волги, что - знали русский язык? "Курка, яйки..."
У него что-то мелькнуло в глазах, словно быстро прокручиваемая кинолента, он издал хрипловатый звук, словно закашлялся, и тут же махнул рукой в направлении моей улицы.
